¿para que nos hacemos pendejos? Como si fuéramos a cambiar el año que entra.

y nada.

y yo como alguno colgado que
ni toca tierra ni al cielo puede subir

no debería, bajo ninguna circunstancia, doler tanto.

"La vida es bella", repetía mi padre, mientras tarareaba no sé que canción y miraba la avenida cuidándose de señoras en camionetas al acecho. Yo no podía responder nada, tenía la cabeza recostada sobre el vidrio, justo en el mismo lugar donde antes la pude ver yo a ella, buscaba la posición exacta de sus manos, para posar las mías justo encima, quería delimitar su pequeño cuerpo, saber que aquél era el lugar donde habitaba su entrepierna, la que me ofrecía calor y miedo. Por segunda vez en el día mis ojos estaban hechos de vidrio hasta que la voz de mi padre me recogió de nuevo, "no eres un pendejo, hasta que te hacen pendejo, y de eso hijo, no estas a salvo".

Oh Horacio

Carminum II, 17 (A Mecenas)

[…]
¡Ah! Si una fuerza prematura
te arrebatase a ti, la mitad de mi alma,
¿a qué esperaría yo, la otra,
no tan querida e incompleta superviviente?
Ese día traería la ruina a ambos.
Pero no será vano mi juramento:
iremos, iremos, dondequiera que vayas,
compañeros dispuestos a hacer juntos
la última jornada.
Ni el aliento de la ígnea Quimera,
ni, si resucitare, el centímano Gias,
me arrancaría nunca de ti:
así lo acordaron
Justicia poderosa y las Parcas.

[…]
Acuérdate de ofrecerle víctimas
y del templo que prometiste;
yo inmolaré en su honor una humilde cordera.

.

¿cómo podría? en qué mundo? bajo qué estado alterado de la realidad podría alejar tal belleza? Es luz en el abismo, es el abismo mismo con esa pequeña luz que antecede a los monstruos. Ocupo mis manos, distraigo la mirada, mientras batallo con el lenguaje por mi bienestar; nunca había tenido algo tan preciado que fuera igualmente doloroso. Tal vez ahí estaba el misterio de la vida y yo me acobardé.

Barthes habla, fragmentariamente su discurso describe lo que apenas puedo concebir. Yo, como el niño que ha destruido decenas de relojes en busca del tiempo, con los ojos envidriados, sólo puedo contemplar. Barthes se detiene, es mi turno en la dialéctica necesaria de la lectura, el mundo esta congelado, se contiene.

Decido callar, para (mal)decir en silencio; toda la fauna de la cocina parece aliviada, el cosmos prevalece.

Filosofía y Poesía

"Toda palabra requiere un alejamiento de la realidad a la que se refiere"

Maria Zambrano

El diálogo cotidiando ha perdido todo sentido. Los ladridos/réplica de mi único interlocutor son suficientes para abrumarme, exagerados para un cachorro y necesarios para mantener la fe en la continuidad del espacio a través del tiempo: de un tiempo a llegará, todo aquello que es sensible, a un tiempo b, que asumimos está justo frente a nosotros pero aún no es presente.Son las 4:44 y sigo vigilando al reloj, habrá que tenerlo bajo presión.

Stello 2/3 Vigny

Siento otro demoniete enrabietado que me haría gritar si no fuera por esta insoportable costumbre de las buenas maneras que usted conoce en mí. Ese ha escogido su domicilio coom rey absoluto en la enorma joroba de la Benevolencia, en la cima del cráneo; está sentado, sabedor de que tiene trabajo para rato; sostiene una barrena entre sus brazuelos y la hace girar con agilidad tan sorprendente que no tardará usted en verla salir por el mentón.

_Words, wide night

Somewhere on the other side of this wide night

and the distance between us, I am thinking of you.

The room is turning slowly away from the moon.

This is pleasurable. Or shall I cross that out and say

it is sad? In one of the tenses I singing

an impossible song of desire that you cannot hear.

La lala la. See? I close my eyes and imagine

the dark hills I would have to cross

to reach you. For I am in love with you

and this is what it is like or what it is like in words.

Carol Ann Duffy

Nuevo proyecto

http://elnortetambientieneutopias.blogspot.com

[fingers crossed]

El norte también tiene utopías.

Ruinas de la memoria. La modernidad fracasó pero siguió respirando. Espacios abandonados, resignificados, superpuestos. La ciudad guarda postales del proyecto que no fue. La memoria colectiva detiene al progreso por instantes. Los aparentes despojos parecen carecer de identidad propia. La fotografía debe actuar sobre ellos, sobre sí misma; re-flexionar sobre el uso y desuso de los significados que la ciudad aun preserva. Significantes vivos, esperando el domingo para ver a sus nietos, que han optado el retorno al suelo bofo. Significantes que lucen de gala su deterioro a la luz del sol en declive. En el mejor de los casos, ante la pérdida inminente vulgarizamos la defunción, le quitamos la belleza inherente a la muerte para distraernos.

El otro, el que está detrás de la cámara, siempre tan ingenuo, es aquello que no está en la imagen, y así es definido: Lo que no está mostrado en la fotografía, entonces éste busca retratar todo lo que él no es, sólo para creer definirse. Aquí no hay creación ni aleatoriedad, hay una imposición del exiliado y su memoria (o la de su comunidad), del outsider que nació y creció ahí.

El espectador decide que ver, decreta decadencia donde hay vida. El cosmos de ciertas imágenes angustia, corroe lo puro, desacraliza el progreso. Y sí, aún hay gente que cree en él.

No es que nunca hubiera estado tan cerca del abismo, es sólo que nunca me había parecido tan tentador saltar. Bajar el switch. Nunca había imaginado mi nariz con un golpe de bat, nunca me había excitado tanto. El tráfico me devuelve miles de caras estúpidas. ¿porque no me golpeas? Lastímame, quiero sentir mi quijada fuera de lugar. Hiéreme. No puedo contener mi ira, y sólo parece ir de mi uñas hacia dentro.

Oh, San Anselmo

"En ti me muevo, en ti soy, y no puedo acercarme a ti. Estás en mí y en torno a mí no te siento."

Stello 1/3 Vigny

Hay un duende pequeño como mosquito, debilucho y negruzco, que sostiene una sierra de una longitud desmesurada y la ha clavado más allá de la mitad de mi frente: sigue una línea oblicua que va de la protuberancia de la Idealidad, núm. 19, hasta la de la Melodía, por delante del ojo izquierdo, núm. 32; y ahí, en el ángulo de la ceja, cerca del saliente del Orden están acurrucados cinco diablillos amontonados uno encima de otro como pequeñas sanguijuelas, suspendidos en el extremo de la sierra para que se hunda más y más en mi cabeza; dos de ellos se encargan de derramar en la raya imperceptible que provoca su sierra dentada un aceite hirviendo que flamea como ponche y que no es precisamente agradable al olfato. [...]

Quiza, sencillamente, el arte no sea sino una reacción del organismo frente a sus limitaciones resentivas.
J. Brodsky

madame edwarda

finalmente zozobramos de placer

Portrait of my Lady

The voice returns like the insistent out-of-tune

Of a broken violin on an August afternoon:

“I am always sure that you understand

My feelings, always sure that you feel,

Sure that across the gulf you reach your hand.

You are invulnerable, you have no Achilles’ heel.

You will go on, and when you have prevailed

You can say: at this point many a one has failed.


But what have I, but what have I, my friend,

To give you, what can you receive from me?

Only the friendship and the sympathy

Of one about to reach her journey’s end.


I shall sit here, serving tea to friends….”


I take my hat: how can I make a cowardly amends

For what she has said to me?

You will see me any morning in the park

Reading the comics and the sporting page.

Particularly I remark

An English countess goes upon the stage.

A Greek was murdered at a Polish dance,

Another bank defaulter has confessed.

I keep my countenance,

I remain self-possessed

Except when a street piano, mechanical and tired

Reiterates some worn-out common song

With the smell of hyacinths across the garden

Recalling things that other people have desired.

Are these ideas right or wrong?

.

T.S. Eliot

_the shower

we like to shower afterwards
(I like the water hotter than she)
and her face is always soft and peaceful
and she'll watch me first
spread the soap over my balls
lift the balls
squeeze them,
then wash the cock:
"hey, this thing is still hard!"
then get all the hair down there,-
the belly, the back, the neck, the legs,
I grin grin grin,
and then I wash her. . .
first the cunt, I
stand behind her, my cock in the cheeks of her ass
I gently soap up the cunt hairs,
wash there with a soothing motion,
I linger perhaps longer than necessary,
then I get the backs of the legs, the ass,
the back, the neck, I turn her, kiss her,
soap up the breasts, get them and the belly, the neck,
the fronts of the legs, the ankles, the feet,
and then the cunt, once more, for luck. . .
another kiss, and she gets out first,
toweling, sometimes singing while I stay in
turn the water on hotter
feeling the good times of love's miracle
I then get out. . .
it is usually mid-afternoon and quiet,
and getting dressed we talk about what else
there might be to do,
but being together solves most of it
for as long as those things stay solved
in the history of women and
man, it's different for each-
for me, it's splendid enough to remember
past the memories of pain and defeat and unhappiness:
when you take it away
do it slowly and easily
make it as if I were dying in my sleep instead of in
my life, amen.

Bukowski

"quiero estrellarme con la fuerza de la sangre, para que veas como ardo" Fratta

por cierto

PUMAS campeón, estoy contento de poder cerrar este ciclo de mi vida, me preocupaba que no llegaría a ver este momento otra vez mientras fuera estudiante (y eso que planeo hacerlo por mucho tiempo).

Vaya, y ahí estamos otra vez dándonos paliativos para sentirnos mejor, engañándonos con nuestros planes a futuro y pretendiendo que somos todo aquello que planeamos hacer.

Bullshit. Somos una imagen, podremos ser bellos y sabios por dentro y decirlo a todo el mundo en nuestro blog, pero la verdad es que somos únicamente aquello que representamos. Y francamente, la mayoría sólo somos pretenciosos fracasados.

Tener todos los libros de arte no me hace artista, ni critico y mucho menos historiador. Me hace coleccionista, partícipe de un modelo económico el cual premia cualquier tipo de representación del objeto que de hecho tiene valor, léase, la obra de arte en sí.

Sí, soy hedonista y frívolo, amo a una mujer como nunca había amado, amo con miedo. El conocimiento adquirido sólo me sirve para pisotear a quien se atreva pretenderla. Y sí, soy feliz porque hace mucho que dejé de esperar algo de la vida. Lo tengo todo, menos una edición de los cuentos completos de Poe y eso por orgulloso.

-circe

Mi patria está en tus ojos, mi deber en tus labios.
Pídeme lo que quieras menos que te abandone.
Si naufragué en tus playas, si tendido en tu arena
soy un cerdo feliz, soy tuyo, mas no importa.
Soy de este sol que eres, mi solar esta en ti.
No quiero más corona que el laurel de tus brazos.

Gabriel Zaid

de ahora en adelante, todo será ridículo, tus mentiras y las mías, las ganas de amar, los intentos fallidos. Aposté por ti, ahora es hora de pagar la deuda, fui un idiota otra vez.

-IV

Cuando te tiendes, desnuda y bocabajo, tu espalda me mira aunque tú duermas: tranquilo mar con su rebaño de islas que, a pesar de la poesía, bautizamos pecas. Nadie sabe que allí late un sueño no realizado de Dios. El ritmo de tus pechos, la última gota de sudor, el cabello vertido en las almohadas, como si aun dormida construyeras un mundo de nombre tan real como tu ropa que levanto en mi camino al baño. Más allá del deseo de besarte y confirmar en la caricia -inúltimente- mi pasión, comparto el casnsancio de Dios tras concebirte, esa fatiga que sólo es privilegio de quien ha ocupado el día de sur a norte, seguro de que mañana es una hoja en blanco invadida por palabras que, si antiguas, cobran nuevo sentido en cada acto.

Vicente Quirarte

razón #1

Vamos, todo el tiempo, la vida nos enseña que no somos especiales, a mí en particular, que no soy ése que descubre a una mujer y de ahí nace el amor. No, no me duele no ser tu especial, me duele que no hay un grupo intermedio para mí. Termino en el gran (y sin fin) grupo de los que te pretendieron, o te hicieron suyos por alguna temporada, o te mintieron con los ojos claros y brillantes, etcétera, etcétera.

y bueno...

descubrí algo (o lo recordé), no es la ignorancia de la causa de mi pesar (cualquiera que éste sea) lo que me angustia. Tengo un mapa del dolor donde localicé cada una de sus partes con un alfiler. Sé perfectamente que no puedo hacer nada contra el hormigueo en mis manos que escribir esto me causa, sólo puedo detenerme un segundo, frente al monitor bajar la cabeza y esperar a que termine el escalofrío. El conocimiento de sí mismo no puede ser una virtud. ¿o peco de soberbia y algo mayor (o sólo más profundo) me aqueja? en fin, sólo quería hablar de ti.

Pienso en ti, y no muero, no soy tan apasionado para hacerlo. Pero te extraño, infinitamente, y si me logro acordar de ti en cualquier acción cotidiana mi pecho se enfría, por un instante, y tal vez la piedra gigante que supuse llevar a la cima cayó de nuevo. Hoy un reflejo me engaño, me mostró como no soy, como la posibilidad que más añoro y que por eso mismo se rehusa a pertenecerme. Cada espejo me grita que no soy el indicado para ti. Me lo repito como promesa y me sangra, es mi única decepción que somatizo en úlcera. Dios sabe lo que siento, y si Él no existe, al menos lo sabes tú.

-El olvido

Todo el amor en una copa
ancha como la tierra, todo
el amor con estrellas y espinas
te di, pero anduviste con
pies pequeños, con tacones sucios
sobre el fuego, apagándolo.
Ay gran amor, pequeña amada!

No me detuve en la lucha.
No dejé de marchar hacia la vida,
hacia la paz, hacia el pan para todos,
pero te alcé en mis brazos
y te clavé a mis besos
y te miré como jamás volverán a mirarte ojos humanos.

Ay gran amor, pequeña amada!
Entonces no mediste mi estatura,
y al hombre que para ti apartó
la sangre, el trigo, el agua
confundiste
con el pequeño insecto que te cayó en la falda.

Ay gran amor, pequeña amada!

No esperes que te mire en la distancia
hacia atrás, permanece
con lo que te dejé, pasea
con mi fotografía traicionada,
yo seguiré marchando,
anchos caminos contra la sombra haciendo
la tierra, repartiendo
la estrella para los que vienen.

Quédate en el camino.
Ha llegado la noche para ti.
Tal vez de madrugada
nos veremos de nuevo.
Ay gran amor, pequeña amada!

Neruda,
Gracias Mar

Sleepy/head

Penélope y Humphry
Yo no llevaba abrigo y sin embargo
hacía mucho frío aquella tarde;
los poemas se helaban en las bocas
de los metros de todas las ciudades,
los barcos se amarraban en los puertos
temiendo naufragar entre glaciares;
vomitaban carámbanos las gárgolas
que culminan las viejas catedrales.
No saltaba la chispa entre los cuerpos,
no calentaba el sol ni los amantes,
tiritaban las tristes chimeneas
frente al motín de leña en los hogares.
Una nevada intensa en los diarios
presagiaba tu gélido mensaje:
“Lo siento, me entretuve, no me esperes.
Te llamaré mañana, ya es muy tarde”.
Y yo quedé tejiendo, como siempre,
tu silueta de sueño en los cristales.
Y encendí el pensamiento de los necios
por no llorar mis ganas de abrazarte.
En la Dos reponían Casablanca
y una neblina gris cubrió mi calle.

Me acostumbro al correr del alcohol en mis venas, litros y litros. Exagero. Me hablas en la madrugada, mantienes conectado un hilo que es demasiado delgado para cruzar. No lo quieres, no me quieres del otro lado. Esta bien, ¿qué podría ser-hacer yo a tu lado? ¿que podría ser yo en cualquier lado? ninguna otra cosa que no soy en este momento.

Te cambio de cuerpo de nuevo, entras aquí y hablas del destino. Te asombras de los libros que tnego y que estoy leyendo, pretendes interesarte en lo que puedo decir. Casi caigo, justo a tiempo dejo de hablar y ya estas encima de mi. Las cosas como de costumbre, orgasmos, llanto, arrepentimiento. Siempre caemos en el cliché de querer correr del cliché mismo. Sólo quiero dormir.

hell unleashed

Despiertas un cuerpo insensible. Adormilado pues. Ahora quiero descubrir cada una de tus partes. Quiero tus ideas una a una, quiero alimentarme. He estado hambriento por años, me ofreces un mundo de preguntas que no planeo contestar. Pero te veo a los ojos, y me basto por un momento. Mis palabras, de por sí son torpes y perezosas, frente a ti se sonrojan. ¿Puedes traducir mis miedos?

tengo miedo de mis ganas de ti.

Pero, si se me permite formular una anodina teoría general, en nuestra vida
imperfecta las cosas inútiles son, en cierta medida, necesarias.

MURAKAMI, Haruki; Sputnik, mi amor

There's a moon, but is not for me.

Debieron quedarse ahí, de su lado de la cancha, en el mundo de lo correcto, en mis bolsillos. Pero hace mucho me dejaron de obedecer, volaron a tu cuerpo apenas tu calor las hizo confundirte con el sol. Y se quemaron. Ahora estan ciegas, caminando tontas, amputadas, carentes del miembro que les es más preciado y es suficiente para sentirse tranquilas, donde pueden posarse y permanecer. Tienen pesadillas las pobres, sueñan miles de cuerpos marcados, rompecabezas donde no embonan; mis manos tristes, ya no se que hacer con ellas, como explicarles que no tuvimos la suerte de morir quemados.

Ahora ellas regresaron a sus bolsillos, sufirendo el doble el frío de la madrugada, caminan a mi lado, y me pregunto cuando se vaciará la luna de nuevo.

oh baby, can't you see?


maybe I'm that cat you saw staring at you, probably not.