Lolita (fragmento)

A propos: I have often wondered what became of those nymphets later? In this wrought-iron would of criss-cross cause and effect, could it be that the hidden throb I stole from them did not affect their future? I had possessed her--and she never knew it. All right. But would it not tell sometime later? Had I not somehow tampered with her fate by involving her image in my voluptas? Oh, it was, and remains, a source of great and terrible wonder.

Nabokov

Algo con esta calle.

Hay días en los que creo más en el platonismo que otros. Días así, donde detalles me remiten a las Formas y éstas unen a todos sus descendientes en una red franca entre las sensaciones y mis recuerdos. Te veo ahí en la inclinación de la nariz de esa mujer, o la relación no proporcionada con sus mejillas. No te pareces nada en ella, tú mil veces más hermosa. Olores que son tuyos, o de otro ser más originario, pero cuelgas de él, y como un móvil todas las sensaciones que me acontecen se desprenden de ahí. Y las veo moverse, son notas olfativas que se mecen, según el caprichoso viento del centro histórico. Leche, almohada, pasta hecha en casa, mano con olor a tornillos oxidados. Y a veces nunca llegas, sólo esta él; el padre de mi padre, siendo el buen fantasma que es. Pero no se trata de él tampoco, se trata de extrañar algo.

Algo profundo y sin peso, como el par de centímetros que esta calle perdió y parece que a nadie le importa.

El trabajo y los días

Parece ser que el hambre es quien me arrastra a estos umbrales. Las puertas donde debiera pagar mis deudas y mis errores. Hacer un balance, en mi caso, siempre es negativo; casi siempre. Uno debe preguntarse por todas las decisiones que he tomado, profesión(es), compañía, colonia donde vivir, sopa de fideos o consomé de pollo. No creo estar apto para asumir todas las consecuencias, y lo saben quienes me cobran; desilusionados por el resultado, por las arcas vacías; quedó libre de castigo como cuando comencé a andar mal.

A veces muevo un pulgar, involuntariamente; como señal de que mi carcaza no quiere soportar más. Pero está bien, no hace falta una conciencia tranquila para salir adelante. No hace falta nada más que sentarme aquí y convencer a todos de que soy muy bueno en lo que hago, o lo que voy a hacer (y ser), apenas termine mi tesis.

Y todo se reduce a esto: Hesiodo frente a mí, con poemas sobre hombres inútiles, Pandora, héroes y dioses justos; mi computadora que más bien es de Liverpool aún, y mi impotencia por terminar algo bien, terminarlo siquiera, lo que sea.

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Si estoy a estas horas aquí, es por tengo asuntos pendientes con el mundo.